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Balaustrata di brezza

La pioggia traccia una riga spezzettata tra estate e autunno, le rose hanno reclinato la testa in una smorfia secca, il fagiolo non è mai germogliato, sepolto nel vaso, principio e fine di se stesso, in un’immanenza leguminosa. Se la … Continua a leggere

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Firenze, lo sai.

Caro il mio Barbarossa, studente in filosofia, questa è la città dove torno ogni volta ad essere te e mi vedo svolazzare sulla canna di una bicicletta attraverso Piazza Indipendenza, senza un capello bianco, in una magia temporale che rimescola … Continua a leggere

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Tre civette

Avevano sì trent’anni più di me, ma nella voce avevano ancora il piacere della risata fino alle lacrime e questo le rendeva speciali. Quando ho detto che la sabbia di Citara aveva consistenza di cous cous, quando ho indossato il … Continua a leggere

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